L'assenza nell'essenza dell'esistenza

Sono il vuoto, il nulla, non ho volto.
Sono un ramo, una corteccia, un ricordo.
Non sento mare, pesci o onde,
son il riflesso di colei che si guarda e si confonde.
Sono quel sogno strano, quel sapore amaro,
il ventre indolenzito, il dolore sul collo.
Sono nell'aria, sono dietro di me, mi osservo,
son io la scintilla,
l'esplosione della stella a cui appartengo.
Ignoro ciò da cui sono attratta,
mi sento spaventata, senza meta, distratta.
Sono in qualsiasi cosa purché inanimata.
Sono il vento, le luci, le ante dei balconi,
le lacrime negli occhi, la morte di quei fiori,
le nubi, le marlboro, la tosse, bruciati i miei polmoni.
Sono esplosione di botti,
sono la causa della rovina del mondo.
Sono altrove, dispersa in un'altra città,
sono i dipinti e le pagine ingiallite,
sono i respiri, i deliri,
le idee, sono nelle vostre liti.
Sono la storpiatura della vecchiaia,
sono le esperienze, la malafede,
la confusione nella testa.
Ma sono anche con l'alba e coi tramonti,
presente ma assente,
invisibile e quieta,
silenziosa e morente.
Vivrò in un altro momento,
perché ora di voglia non ne ho,
questi giorni si nutrono del mio sgomento,
sono in tutto quello che mai capirò.
Sono in queste parole pesanti come il cemento
e null'altro alla vita chiederò,
se non soltanto di morir dormendo
ed invece temo che soffrendo morirò.