Costretta nell’involucro, non riesco

a distendere nel volo gli arti scarni:

mi dibatto senza scorgere varchi

in questo rimanente senza sbocchi.

 

E non mi riconosco e non so dire

dove io sia diretta, se esista una sorgente

o se il viaggio è a ritroso, verso il niente,

in questo pigro esistere che anticipa la notte.

 

La fluidità dell’acqua ci è negata.

 

Lei si dispone docile

in ciò che la contiene,

ne occupa ogni spazio, si dilata

senza mutare né essere mutata.

 

A noi è concessa la forma della gabbia,

lo sguardo confinato tra due sbarre

e una porzione esigua d’infinito.