E scrivo questi versi,

mentre la tramontana

crocifigge i vespri alle sue porte;

le strade sono braccia vigorose al vento,

mentre gli alberi chinano le chiome

all'inchiostro dei mulini;

nella stanza l'atmosfera è strana,

l'ombra ai muri pare un anatema

che scivola sui binari della notte;

nulla degli occhi tuoi che brillano

è rimasto in questo spazio

dove il mare luccica e il vento sibila;

e forse non sarà un concerto muto

questa pioggia di pensieri

dove tutto mi appare capovolto;

di questa poesia, solo mi resta di te

quel nulla, dentro gli occhi della notte,

d'inesauribile inestimabile segreto.