Sul viale del tramonto riaffiorano
le mie radici, pescano al fondo
linfa antica che nutre nel profondo
il mio presente. In silenzio parlano

all’anima e sanno di terra arata
che pulsa in mano: sento la fatica
e il peso della zappa, orma piegata
ai padri e alla dura semina antica.

Raccontano di vigne e di sementi,
di ulivi secolari generosi
e aspri come quei passi vigorosi
che giungon stanchi a casa ma contenti.

E sul far della sera la raccolta
in festa si trasforma col sapore
di ventricina e del figlio che ascolta
umili padri figli dell’amore

dolce e autentico per la stessa terra.
Si rubano discorsi attorno al fuoco,
tempi lontani, ricordi di guerra
e anche la luna s’infila in quel loco.

Ma il tempo non si ferma a ricordare,
scorre impetuoso come un fiume in piena,
punta alla vita incerta, non serena.
Forse è giunta l’ora di soffiare

un’ultima scintilla se ritornano
tutte in fila le fiaccole e le pagine
di un presepe mai morto e oltre l’umano
è il silenzio dinanzi all’immagine

della cometa che, posato il velo,
scalda quel buio freddo delle grotte
che, come noi, mutano nella notte
spingendo il cuore ai margini del cielo.